domingo, 9 de septiembre de 2007

¿Cómo podrías, exactamente...?


"Suponte
Que dos cuerpos
El tuyo y el mío
Puedan amarse
Al mismo tiempo
En el mismo lugar
Con camas iguales,
Y que los cuartos
Se equivalentes,
Con literales puertas
Y similares ventanas
Bajo un mellizo techo de hotel.

Suponte
Que las calles de la ciudad
Tengan equiparables ruidos
afín enjambre
de calles voceadas
Que lo que moja
Tu vientre
Mojara el mío
Lo que mordiera tu boca
Mordiera la mía
Y las marcas de tu cuerpo
Sean las marcas del mío.

Si tú deseo
Es ser hombre completo
Y yo anhelo
Ser una mujer consumada,
¿Cómo podrías soñar
Ese sueño y no vivirlo
Tan sólo conmigo?

Modigliani51

¿Cuándo se muere el amor, preguntaste?


"Cuando
no puedo robarte
una mirada.
Cuando
mi voz no te toca.
Cuando
cierro mis manos
y no hay nada.
Cuando
Me abro y no me roza
tu seda.
Cuando
se silencia
tu lado izquierdo
en el mío.
Cuando
me ofreces la horas
y las sombras.
Cuando
Las almohadas
se mojan de rocío.

¿Cuándo
se muere el amor, preguntaste?
-No se, quizás…-
Cuando
se mueren tu alma y la mía..."

Modigliani51

Los marginados



"Al maniquí herido de balas
miraba todas la mañanas, y ojo,
en medio del basural,
hasta la brisa putrefacta duele.
Ajeno a la mirada del bicherío,
no me daba miedo
y cuando el vaho del licor me dejaba pensar
penetraba en su mente,
me perdía en la espesura de sus vísceras,
de su sangre cuajada,
en sus ojos sin semblanza ni conciencia.
Ellos lo salteaban por la noche
y lo escupían al despuntar el día.
Todas las mañanas sopesaba
al bizarro maloliente, siempre inmóvil,
si había envejecido o estaba más liviano,
porque aquí todo el mundo se repite,
nacen, viven y mueren por las sobras.
De su sexo enmohecido
se jacta tedioso una plaga de fracasos,
igual que Artemisa
entre los hombres, entre las bestias.
Siempre busqué un credo
en la palabra,
algo de arte en su sucia mole color carne,
esa herramienta que ya no existe,
hasta darme el gozo de una respuesta
a cómo se puede andar la vida
con mitad de vida
y mitad de muerte..."


Norberto Aige Marinelli

De Amor...


"Quimera
con forma de mariposa
una flor
de tiempo contado,
tan eterno
como un sueño
de aquel
que no posee nada
más anhelo
de todo dueño..."

Norberto Aie Marinelli

Hechizo...


"Magia sutil de tu hechizo
soy propio
de un sueño ajeno
y abjurado
un milagro exige
el desandar minucioso
del genio.

Con paciencia
de rito y forma
mi inocencia
de nada otra cosa
sale a la noche
peregrina
y se salmos sigue
por encanto
un séquito de estrellas
en tus ojos..."


Norberto Aige Marinelli

La Dama de Manor Lane


" Te quitas
la blusa de seda
en la mitad
de la sombra,
el jean
se arrodilla
y culpable,
besa el suelo.

Una cadena
se muerde en tu boca,

no hay romance
de soutien
colgado del ciruelo,
tu piel blanca
permiso de lágrimas
le gana al pudor
de tus senos.

Te cae
perfecta
la cruz de Thor
que tu frente
desordena
la sangre Ifigenia
ahora, cuando,
te sueltas el pelo.

Te quitas
los aros, las pulseras,
la cama reniega
de encages
y tacones
y te llevas
los sentidos
y ese anillo
en tu pie de arcana
que a los dioses
guarda íntimos secretos
en Manor Lane.

Tomo aliento
de tu pubis,
es vórtice perfecto
y último paisaje,
mi mirada y la tuya
lo saben.

¡Has perdido el juicio, Señora!
Por ley, la especie
hace justicia con castigo
y me premio con amarte
en los nudos de tus miedos..."

Norberto Aige Marinelli

La memoria del amor


"Inquirir,
la mirilla induce al interior,
encogerse,
ponerse en puntas de pie,
acechar por el horado.

El corazón es uno dentro de ella,
la memoria del amor
nuestro secreto.

Sueños intensos, claras vigilias,
combes de gritos, suspiros.

Hay tensión y recelo
cuál poema y dolor,
gime, murmura,
a la izquierda oscura del pecho.

Eje del espacio y lejanía,
alguien
avista del otro lado,
es la mirilla de enfrente
y me dejo llevar por la sangre,
crítica y activista.

A corazón abierto interactúan,
ilusivo,
dardos de cohecho,
placer y faro..."

Norberto Aige Marinelli

El Cuerpo del Poema

El Cuerpo del Poema

El Cuerpo del Poema



-Jacques, una vez me dijiste que para escribir hay que ser voraz, visceral...-
"Yo escribo sobre lo que sufro, de muertes pequeñas, sobre las heridas. Escribo mis miedos, mi falta de amor. Escribo con mi corazón, pero él tiene poco que decir, que no pudo vivir como sabe, ni sabido cómo retener. Escribo líneas contra todo, y siempre es el infierno el que me empuja a tirar signos al teclado...."
-¿La culpa es de los otros, de aquellos que me dejaron?. -Pregunté-
No. -insistió-Escribir, es siempre retrasar el momento cuando todo se derrumbará. Nadie escribe sobre lo que le gusta, sobre lo que desea, por esta razón, yo no escribo sobre ti, quédate tranquilo. Le escribo al dolor de la lluvia en las paredes. Para repetirme y volver siempre atrás, sobre aquellos que nos hicieron partir o quedar.
Está bien, pero ¿Tiene sentido escribir lo que puedo decir con la boca...? -
No seas boludo, nadie escribe que no necesita nada más, que está feliz, que todo va bien.
¿Por esa razón...?-pregunté azorado.
- Por esa razón, yo no escribo sobre ti, quédate tranquilo. Escribo cuando los otros me hieren y el dolor es el mismo que el tuyo. Grito la horrible depresión y controlar la palabra final.
Escribo para no tener que mentir que ella ya se ha ido, para poder decir que yo la dejé ir. La felicidad no necesita ser escrita.
¿Tiene sentido escribir sobre el amor cuando la mayoría no sabe qué es?-
-No necesito escribir un poema de amor si tengo amor en mi hogar. Por esta razón, yo no escribo sobre ella, quédate tranquilo”.


Norberto Aige Marinelli